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30/12/2016

Le créateur de l’œuf Kinder est mort

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29/12/2016

A l'occasion des fêtes, certains voudraient nous convertir au végétarisme...

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28/12/2016

Une caissière d'Auchan fait une fausse couche à son poste

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25/12/2016

Repas de Noël...

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24/12/2016

Peut-on offrir des armes factices aux enfants ?

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De l'importance d'être précis...

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19/12/2016

La SNCF dote ses TGV du WiFi

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18/12/2016

Le Père Noël risque d'avoir du retard...

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Il fait froid, Noël approche...

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10/12/2016

Fin de la circulation alternée à Paris

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08/12/2016

Cahuzac condamné à trois ans ferme !

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L'abbé Pierre

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04/12/2016

Gotlib est mort

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25/11/2016

Journée internationale contre les violences faites aux femmes

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17/11/2016

Cuvée exceptionnelle pour le beaujolais nouveau !

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12/11/2016

Concert de Sting pour la réouverture du Bataclan

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06/11/2016

Le harcèlement, ça commence à la primaire !

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31/10/2016

Halloween, des images qui font peur !

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17/10/2016

Journée mondiale du refus de la misère

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16/10/2016

La Manif pour tous sur le retour...

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08/10/2016

Eric Zemmour a du respect pour les terroristes qui meurent pour ce à quoi ils croient... (2)

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Eric Zemmour a du respect pour les terroristes qui meurent pour ce à quoi ils croient...

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04/10/2016

Chacun son voile (histoire vraie).

Une fois n'est pas coutume, je vous offre un texte...

 

          Sortie du périph', porte Maillot, je m'arrête au feu rouge – je suis un garçon discipliné – derrière deux ou trois voitures dont les conducteurs partagent visiblement certains de mes principes.
Un homme accompagné d'une petite fille entame alors un ballet maintes fois répété, s'approche d'un motard intégralement casqué dont le geste du bras lui fait d'emblée comprendre qu'il n'est pas le bienvenu. Impassible (l'habitude sans doute), le danseur au pas lourd passe de la BMW noire à la Renault blanche sans plus de succès, tendant la main et mimant une prière adressée à un ami qu'il semble apercevoir entre deux nuages. Allah qu'il l'appelle, son ami. Ma curiosité naturelle me fait lever les yeux au ciel, je n'y vois que du bleu et la promesse d'une belle journée d'un automne tout neuf.
L'homme arrive à ma hauteur, mais c'est la petite fille qui capte toute mon attention, elle doit avoir huit ou neuf ans.
Un voile recouvre ses épaules et ses cheveux, n'offrant à mon regard qu'un doux visage aux grands yeux ronds dont les pupilles dilatées m'apparaissent comme de gros points d'interrogation – ou d'exclamation, ma vue est parfois trouble.
Je repense soudain à la récente et absurde polémique sur le burkini et à mes amis de gauche qui défendaient le port de ce vêtement et autres voiles au nom de la liberté des femmes à se vêtir comme bon leur semble.
Je m'empresse alors d'ouvrir la vitre de ma berline pour lui faire part de mon admiration de la voir revendiquer ainsi son statut de femme libre à un si jeune âge et féliciter son père de lui laisser l'occasion d'exprimer ses convictions à la face du monde incrédule, mais le feu est passé au vert et je me laisse avaler par le flot des voitures pressées et des klaxons tonitruants.


          Plus tard, alors que je marche d'un pas lent dans une rue coquette du 17ème, j'aperçois à la terrasse d'un bar modeste une crinière blonde qui m'est familière sans pour autant m'évoquer la rencontre agréable et inopinée d'une connaissance sympathique. Sous la coiffe stricte – qui n'a finalement rien d'une crinière – je reconnais rapidement le visage froid et peu avenant de Marine le Pen. A son côté gauche se tient Florian, son fidèle lieutenant, dos droit et sourire figé. Ils ne parlent pas, aucun verre sur leur table, ils viennent sans doute de se poser là. Elle tire avec frénésie sur sa cigarette électronique, la vapeur s'échappe de sa bouche – qu'elle tord dans une grimace clownesque parce que déjà en train d'aspirer la bouffée suivante – et voile à peine ses cheveux ensoleillés qui semblent se teinter de gris ; ça ressemble à de la fumée, ce n'en est point.
Cette évocation de voile et le souvenir de l'épisode matinal me rappellent que cette dame aussi, en quelque sorte, porte le voile ; celui-ci ne se revendique d'aucune religion ou dogme. Le sien, elle l'a subtilement (ou pas) posé sur un tas d'immondices au parfum peu ragoûtant qui constitue pourtant la base de son fond de commerce, héritage de son illustre papa qu'elle fait mine de renier aujourd'hui alors qu'elle lui doit tout, s'évertuant à ne faire voir que la vitrine qu'elle a décorée d'artifices et autres effets spéciaux plus ou moins bien réalisés avec l'aide précieuse de son fidèle sus-cité, toujours figé dans cette position aussi altière que peu naturelle.
Je repense alors à mes amis de droite m'expliquant que le mouvement initié par la blonde Marine n'a plus rien de commun avec le parti à la voix nazillarde du patriarche et que les relents nauséabonds qui le suivaient comme la queue d'une comète se sont évaporés dans un air renouvelé et assaini, comme passés dans une station d'épuration après le retrait du vieil homme aux idées négationnistes et fascisantes, que le Front est un parti républicain comme les autres, que la diabolisation dont il est aujourd'hui victime n'est plus justifiée.
J'hésite à faire un selfie avec les deux attablés, le regard suspicieux du garde du corps à la table voisine m'en dissuade.
Ça ressemble à de l'air sain, ce n'en est point. 

          Le soir venu, alors que le soleil darde ses derniers rayons dans le feuillage encore vert des arbres bordant l'avenue animée, mon estomac se rappelle à mon bon souvenir en entonnant un chant cacophonique et pourtant reconnaissable comme une mélodie populaire. J'ai faim.
Une modeste baraque posée non loin sur le trottoir d'où s'échappent d'appétissantes effluves teintées d'ail, d'herbes et de fumée m'attire inexorablement comme l'étron canin la mouche bleue. On y vend de la charcuterie basque.
Un jeune homme à la barbe savamment taillée façon berger authentique et à la gouaille chantante harangue le chaland, adapte subtilement la manière d'aborder le client à l'idée première qu'il s'en fait. Lorsqu'il m'accueille à grands coups de blagues salaces et autres grivoiseries à peine voilées, je tente d'y répondre avec un sourire discret et poli.
Une multitude de jambons aussi divers que parfumés s'exhibent avec indécence sur l'étal, la grosse caisse rejoint les cuivres dans la musique de mes entrailles, pléthore de saucissons savamment disposés sous mes naseaux ouverts aux quatre vents, parsemés d'herbes ou fourrés aux cèpes font retentir les cymbales au cœur de ma symphonie gastrique. Je regarde autour de moi, personne ne semble sensible au concert qui se joue sur ma scène interne.
Le sympathique jeune artisan fermier me raconte son amour des cochons noirs élevés en liberté sur ses terres natales auxquels il a naguère prodigué des massages bienfaiteurs et qu'il m'invite présentement à déguster.
Jetons un voile pudique sur les étapes qui ont conduit le valeureux animal de sa paisible prairie ensoleillée au sac en plastique (recyclé) que je porte à présent en remontant le boulevard d'un pas vif à l'allure soutenue.
Je repense tout à coup à mes convictions écolo... mais il y a un temps pour tout et celui est arrivé d'aller festoyer en compagnie de mes amis dans l'appartement modeste mais charmant loué pour le week-end dans un quartier branché de la capitale, non sans m'être muni au préalable d'une bonne bouteille de vin rouge (bio).

Le pape François s'attaque aux manuels scolaires français

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21/09/2016

Réchauffement climatique...

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19/09/2016

Pour Sarkozy, l'homme n'est pas responsable du réchauffement climatique

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15/09/2016

Quand Jérôme Cahuzac allait planquer l'oseille...

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12/09/2016

Les musulmans fêtent l'Aïd

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11/09/2016

Attentats déjoués à Paris : la Tour Eiffel était visée

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10/09/2016

Avec l'affaire des bonbonnes de gaz, on découvre que les femmes aussi se radicalisent

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